Maiakóvski e a nuvem: 110 anos depois – Revista Cult

O primeiro poema longo de Maiakóvski (1893-1930) Uma nuvem de calças (ou, como quer seu novo tradutor Astier Basílio Uma nuvem que usa calças), que prenuncia: É só querer/e serei um cão sem dono, miserável/e, igual ao céu, eu altero o tom com o que passa/é só querer/e serei de uma ternura impecável,/um homem, não, mas uma nuvem que usa calças/, mas que aborda bravamente — além do amor — arte, crenças e costumes, foi concluído em 1915.

Sua origem se deve a um acaso curioso:

“Certo dia, para demonstrar a uma companheira de trem a minha absoluta lealdade disse-lhe que não era “um homem, mas uma nuvem de calças”. Tendo dito isto, logo compreendi que a expressão poderia tornar-se necessária para um verso; quem sabe, ela seria passada adiante e esbanjada em vão? Tremendamente sobressaltado, passei meia hora interrogando a moça com perguntas dirigidas para o tema, e só me acalmei quando me convenci de que minhas palavras já lhe tinham saído pelo outro ouvido. Dois anos depois, a “nuvem de calças” se tornou necessária para mim, como título de todo um poema.”

E esse poema, composto em 1914 -1915, deve seu novo título a outro acaso curioso. Conta o tradutor, que nosso Antonio Candido, no texto “O Mario que eu conheci” fez, uma vez, uma brincadeira literária, num dos “rodapés” que ele escrevia para a imprensa:

“Tendo dedicado um de meus rodapés a certa tradução de Maiakóvski que saíra, em espanhol, em Buenos Aires, pouco tempo depois escrevi para a revista Clima com o pseudônimo de Fabrício Antunes um artigo contra meu rodapé, dizendo que o senhor Antonio Candido não tinha entendido nada. É que, comparando a tradução de um poema que em espanhol era “La nube em pantalones” e em francês “L”hommme nuage”, eu dava um palpite: a tônica, na tradução espanhola parecia ser a nuvem, vestida de calças, quando na verdade se tratava de um homem se sentindo nuvem…

Era um jogo mental para me divertir, mas então aconteceu o inesperado: uma senhora russa me telefonou entusiasmada, dizendo que Fabrício Antunes obviamente sabia russo e era quem tinha razão …”

Homem ou nuvem, de calças ou usando calças, o poema longo, aqui traduzido integralmente, é extremamente interessante e põe em prática os princípios que Maiakóvski propôs em seu “Como escrever versos” que sintetizamos a seguir, sendo que sugerimos também a leitura de A poética de Maiakóvski de Boris Schnaiderman (Perspectiva 1971) e de Maiakóvski – Poemas ( Perspectiva 1972), para quem queira se aprofundar e conhecer, inclusive, uma série de obras do poeta russo mais famoso no Brasil traduzidas pelo trio Boris, Augusto, Haroldo de Campos.

Maiakóvski, então, diz:

No trabalho poético, existem apenas algumas regras gerais para o início. E assim mesmo, essas regras são pura convenção. Como no xadrez. As saídas são quase uniformes. Mas já a partir do lance seguinte, você começa a imaginar um novo ataque. O mais genial dos lances não pode ser repetido numa situação dada, na partida seguinte. Somente o inesperado do lance desorienta o oponente.

Exatamente como as rimas inesperadas no verso.

Mas que dados são indispensáveis para o início do trabalho poético?

Primeiro. Existência na sociedade de um problema cuja solução é concebível unicamente por meio de uma obra poética. O encargo social. (Maiakóvski – ex-estudante da Escola de Pintura, Escultura e Arquitetura – fez, entre outros, centenas de cartazes com slogans para promover a saúde pública, a serviço da ROSTA – agência nacional de notícias da URSS)

Segundo … o objetivo a alcançar.

Terceiro. Material. As palavras. Fornecimento constante aos depósitos, aos barracões de seu crânio, das palavras necessárias, expressivas, raras, inventadas, renovadas, produzidas, e toda outra espécie de palavras.

Quarto… Pena, lápis, máquina de escrever, telefone, um terno para visitar o albergue noturno, uma bicicleta para ir às redações, refeições asseguradas, um guarda-chuva para escrever sob a chuva, área habitada, com determinado número de passos que é preciso dar quando se trabalha, contato com a empresa de recortes, para recebimento de materiais sobre questões que preocupam o interior, etc., etc… e até um cachimbo e cigarros.

Quinto. Hábitos e processos de trabalhar as palavras, entranhadamente individuais, e que só nos vêm com anos a fio de trabalho cotidiano: rimas, medida do verso, aliterações, imagens, estilo comum, patos, final, título, disposição gráfica, etc., etc.

Tudo isso o leitor/a vai encontrar nesse poema longo, em versão integral, que até agora só aparecia traduzido em trechos.

E não só. Tanto a Editora (Piparote) quanto o tradutor (o paraibano Astier Basílio, jornalista, escritor e dramaturgo, vencedor de vários prêmios, que mora na Rússia desde 2017, leciona no Instituto Púchkin literatura russa para estrangeiros e está atualmente traduzindo poemas de Adélia Prado para o russo) tiveram a excelente ideia de acrescentar ao livro (providencialmente, bilíngue) os poemas compostos por Maiakóvski desde 1912, o ano em que foi “descoberto” por David Burliuk, poeta e um dos fundadores do Futurismo Russo:

Catálogo das obras de David Burliuk e perfil-silhueta de Maiakóvski, por A. Ródtchenko

De dia, saiu-me um poema. Ou melhor: trechos. Ruins. Não se publicaram em parte alguma. Noite. A Avenida Srietiênski. Leio as linhas a Burliuk. Acrescento: são de um conhecido meu. David parou. Olhou-me de alto a baixo. Explodiu: “Mas foi você mesmo quem escreveu isto! Você é um poeta genial!” Um epíteto assim grandioso e imerecido, aplicado a mim, me alegrou. Imergi inteiramente em versos. Nessa noite, de todo inesperadamente, eu me tornei poeta.

Na manhã seguinte, apresentando-me a alguém, Burliuk já dizia com voz de baixo: “Não conhece? O meu amigo genial. O famoso poeta Maiakóvski”. Eu o cutuco. Mas Burliuk é inabalável. E ainda rosnava para mim, afastando-se um pouco: “Agora escreva. Senão, vai colocar–me numa situação cretiníssima”.

E assim todos os dias

Tive de escrever. Escrevi então o primeiro poema (o primeiro profissional, e depois, mais 44).

A “bofetada”

Voltamos de Maíatchka (A datcha de Burliuk). Se com ideias ainda imprecisas, pelo menos com precisão de caráter. Em Moscou, Khlébnikov. A sua genialidade suave estava então completamente obscurecida para mim pelo borboleteante David. Ali mesmo se movimentava também o jesuíta futurista da palavra: Krutchônikh. Depois de algumas noites de lírica, demos à luz um manifesto coletivo. David recolhia, copiava, nós dois demos o título e publicamos a “Bofetada no gosto público”. Nascia o Futurismo Russo.

Apesar do trio Boris, Augusto, Haroldo ter continuado insuperado, como no fulmíneo “Quadro completo da primavera”:

o poeta Astier consegue reproduzir igualmente, com excelentes resultados criativos e rítmicos, os originais de Maiakóvski. Veja-se, como exemplo final, o poema Porto nas três versões: